1ª. Redondilha

Na voz que este povo tem

Escolha aleatoriamente um número entre 1 e 117, inclusive.

Descubra o poema correspondente como mensagem particular para o seu dia de hoje.

Apresentação

Humaníadas

As Humaníadas são,

Não a história universal,

Mas os feitos da razão

Sondando o saber total.

Primeiro foi o animal,

Mas os passos dados vão

Atingir em cada qual

O fulgor da reflexão.

Meu canto não canta tanto

Recantos p’lo tempo além

Mas este tempo de encanto

Que nos encanta também

E o saber, neste entretanto,

Do sabor que tudo tem.

Sumário

A Voz

Na voz que este povo tem,

Deste povo que tem voz

Recolho o que todos nós

Fizemos mais para além.

Que na terra de ninguém

Frágeis ataram os nós

As pegadas dos avós

Que pelos netos devêm.

Agora de cá do cimo

Das serranias da história

Miro o longe até ao imo

Onde me alcança a memória.

É do saber neste arrimo

Que o Homem retira a glória.

1ª. Redondilha

Na voz que este povo tem

Canto o que o canto me diz

Do que a nós nos dá a matriz

Que do nada cria alguém.

Primeiro quanto nos vem

Da infância com o matiz

Mais da fala esta raiz

Que o mundo em poema retém.

Daqui nos arranca o sonho

Que nos rasga céu na terra,

Dentre nós nos dividindo,

E o que, infindo, em mim deponho

E a que o coração se aferra:

- Por ti além meu ir indo.

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Povo Aleixo Maravilhas

P'ra que a leves a sonhar, No país das maravalhas

Este livro que te deixo Eu procuro maravilhas

Sonha a vida por levar, Mas o que encontro são ilhas

Meu povo poeta Aleixo. De sonho por entre as falhas.

E, porque assentas neste eixo, Todas as ilhas são filhas,

Prendes nos olhos o mar Nas aventuras, de gralhas.

Quando só tens dele o seixo Golfo a golfo teço as malhas

Em que te vens assentar. Assim deste mar de Antilhas.

De quem amas as madeixas Sou Alice dum país

Cortas p'ra recordação. Em busca de independência

Tuas mãos são as fateixas Mas ninguém fala nem diz

Desta morte aos que te são. Que este é meu país de ausência:

Pára, povo, a tua mão, E a maravilha que quis

- Que eterno é aquilo que deixas! Da maravalha é a falência.

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Miniatura Lembro

Portugal dos pequeninos, Eles não têm memória;

É tudo em miniatura Eu lembro as fomes e o frio.

E só nele descobri-nos Gozam a fútil vitória;

Em nossa vera estatura: Ao vivê-la eu me arrepio.

Temos obra que perdura, Moram contentes na glória;

Génios por quem cantar hinos. Se de glória me glorio

Mas é sempre a escória impura É da que ri da vanglória,

Que tem feitos mais ladinos Corre de fio a pavio

E vivemos acossados Este meu corpo humilhado,

No país das escondidas Fruto de todos os pobres

Espreitando-nos à esquina. Que um dia saltaram lestos

Morrem assim vitimados Para o meio do tablado:

Quantos trazem novas vidas - Eu grito quanto são nobres

Que nos dão traça divina. Dos desprezados os gestos!

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Testemunho Pequenos

Ser homem é testemunho, Por mais que andes ou que mandes,

Manifesto aquilo que é, Prà sangria não há drenos:

Crispo bem alto meu punho Sofremos problemas grandes

Para assumir-me de pé. Homens sendo tão pequenos!

Sou quanto de que der fé, Problemas e desafios

Já que sou quanto esgardunho Aumentam de ganho em ganho

E assumir-me é ir-me até E nós, tolhidos dos frios,

Ao ponto em que me desunho. Sempre do mesmo tamanho.

Dizer-me não é o efeito Quando os riscos ameaçam

Ocasional de ser homem E os abismos são gritantes,

Nem de a mim me prestar preito. Sempre os desesperos grassam

É dispor-me tão afeito Se as forças não são bastantes.

Aos raios que me consomem E hoje os grandes homens passam,

Que amor e razão me tomem. Só os problemas são gigantes.

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Valer Idiota

O mundo é cheio de gente Este mundo é governado

Que diz valer um império Por quem é mais idiota,

E o que tenta é impunemente Embora de peito alçado

Rebaixar quem vale a sério. A crer que é gente de nota.

Que quem vale a sério viva Porém, se alguém se conota

Na mais remota ignorância Com o génio, é eliminado,

É a liberdade cativa Prisioneiro da derrota:

Nos silêncios da distância. Que ele ofusca o iluminado!

Apenas o tempo cria A mediocridade impera,

O crivo da qualidade Desta vacuidade inchada,

E a justiça principia. Mortas todas as cabeças.

Mas é sempre uma ironia E avançamos de era em era

Que só na tumba a verdade Co'a lixeira entronizada

Faça jus a quem valia. Em vez de lhe armarmos essas.

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Camões Poeta

Ah! Camões, meu velho irmão, Ser poeta é apunhalar-me

Vós sabeis quão somos parvos! Com a dor do apartamento

Génio saldam-no a tostão Que nos murcha dentro o carme

E, imbecis, tentam comprar-vos! Das clausuras no tormento.

Como poder alegrar-vos Pressinto o impulso a empurrar-me

Após tanta humilhação? Para além do ferimento

Como o valor imputar-vos A exigir que o verbo se arme

Se nem vos chega prò pão? Das juntas com o cimento.

Mas o que mais nos destrói Todo o ser quer ser mais ser

Não é fome, nem vergonha, Mas nos múltiplos de si

Nem a ignorância viloa. Se dispersa rumo ao nada.

É que, de sempre, rei foi Ser poeta é compreender

Quem nos pisa e rouba e ponha Que o abismo entre mim e ti

Estes louros na coroa! Tem lá sempre uma jangada.

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Demais Piedade

Se de si fala o poeta Ser poeta é ter piedade

Ou fala de toda a gente Do tempo que por fim somos,

Ou toda a gente discreta É ler a facticidade

No poeta não é crente. Como os domésticos pomos

O poeta se desmente Que colhemos nesta herdade,

Se a nossa vida concreta Feita de dias e tomos,

No poema não consente, Onde a rega da verdade

Se de si enche a paleta. É o suor de que dispomos.

Se só de mim fala o verso A palavra concilia,

Não fala de nós jamais Leva à presença comum

Senão se abraça o Universo, E assim nos repousa em paz.

Se, nos cômputos finais, A discórdia é o fim da via,

O verso com que converso Não nos deixa fruto algum,

Me fala, afinal, demais. Tudo o que faz nos desfaz.

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Essência Pensador

A essência da poesia Poeta, chamo o pensador

Dizem que é o que há de comum Para em meu socorro vir.

No que veio à luz do dia Pensador, eu penso a dor

Em tempo e lugar algum. Do poeta a se exaurir.

Mas isto indiferencia, De minha fala ao calor

Ao juntarmos tudo num, Quando o creio conferir

O que arrouba e o que agonia, Arrebata-me o estupor

Não há critério nenhum. Deste vulcão a explodir.

Indiferenciadamente A eclosão original

Válido é o indiferente, Da verdade fulgurante

Jamais é o fundamental. Deflagra no encantamento.

Onde tudo principia E já de nada me vale

É na essência da poesia: Salvar quem me vai adiante,

- É de nós no essencial. Que me perco em seu tormento.

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Sinais Habitar

A vida escreve no muro Habitar poeticamente

Uma rede de sinais. Um mundo cheio de deuses

No poema eu só murmuro É ser tocado na mente

Com que os descodificais. Pelas sortes e reveses

E do palácio ao monturo Da intimidade das coisas,

Soam os cantos vitais É acreditar que, por vezes,

Que inauguram além-'scuro No coração delas poisas,

As auroras boreais. Vos cumprimentais, corteses.

Mas como é que tais cantares É neste lar que me fundo,

Podem ser contraditórios? Quando o acolho e lhe dou voz

Os sonhos com que sonhares De sangue fresco me inundo.

Serão todos ilusórios? Só então começo a ser nós,

- Ou vislumbro a estrela Antares Eu e tu a meio do mundo,

De todos os promontórios? - E jamais ficamos sós.

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Arquipélago Cada Qual

Nenhum homem é uma ilha É cada qual com seu sonho,

Perdida na solidão, Cada qual com sua vida

Continente também não Quando minha orelha aponho

Onde só o ditador brilha. Pelas vidas repartida.

Em arquipélago são O outro é um longo deserto.

As ilhas que se palmilha, Cada qual ergue o seu fumo:

Separadas em união Quer ouvintes, mas decerto

Junto à distância da milha. Nem vê noutrem igual rumo.

Ao homem não convém, não, E a história do viajante

Que sua voz seja filha Morre no silêncio eterno

De alguém de cuja audição De quem cala sem ouvintes.

O coração não partilha, Somos o traído amante

Mas que alçada atinja um som Que sonha um lume de inverno

Que nos chame à comum trilha. Mas que acorda entre pedintes.

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União Olhar

Os outros são impermeáveis, Quando olho para mim mesmo

Desconfiados, subentendem, Ou suporto o olhar de alguém,

Os dias são intragáveis A espontaneidade lesmo,

E os encontros nos ofendem. Vida, alegria também.

Com os nervos nos contendem À defesa me ensimesmo,

As raivas irrefragáveis Que nada passa ou ninguém

E os ares do campo tendem Ao tiroteio que a esmo

A tornar-se irrespiráveis. O olhar-polícia mantém.

E odiamos a cidade Táctica de morto-vivo,

Que nos impede a expansão, Eu então me petrifico

Sonhamos outro horizonte. P'ra ficar fora de alcance.

Mas não temos liberdade Mas como ficar passivo

De atingirmos a união Se por dentro de mim fico

A partir duma tal fonte. À espera que a mim me lance?

24 25

Experiência Viva

Quando é nossa a experiência, Toda a experiência que é viva,

Reveste p'ra cada um Tanto interna como externa,

Os sinais duma evidência Activa como passiva,

E a doutrem não tem nenhum. Ora exalta, ora consterna,

Mas também minha vivência Vive na mente e no corpo,

Não deixa sinal algum A história marca de eterna.

Quando noutrem a aparência Quanto mais com ela encorpo

Se lhe transmuda em fartum. Mais luz me entra na caverna.

Contudo, sempre constato É nela que me unifico

Quanto de mim nele mora, E todas as divisões

O que de mim entra em acto, Ali perdem o sentido.

Como ele em mim comemora É na experiência que fico

Quanto dele ato e desato... Unido a mim e aos milhões

- Sermos nós, quanto demora! Com que nem sei como lido.

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Linguagem Pena

Prò poeta a linguagem Quando seguro na pena

Não é uma matéria-prima, Entra-me a pena na vida,

Já que é dele na mensagem Que as letras que ela me ordena

Que a linguagem se arrima. São a minha dor ferida.

Há sempre uma desfasagem Mas quão mais nas folhas pena

Em quanto a palavra oprima, Mais a dor fica delida

Quem cria a livre paisagem Nas ondas desta melena

É do poeta uma rima. Das palavras em corrida.

Para o verbo acontecer Não sei se é da confidência

Teve o poeta de nascer Ou do mero desabafo,

Com a fala original. Que o papel não tem ciência

Matriz do bem e do mal, Nem me reanima o seu bafo.

O povo a colheu aí - Sei que é um pouco de paciência

E nela se encontra a si. E já de dor não abafo!

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Ambiguidade Arte

Palavra enquanto palavra Arte é ser-me o mais humano,

Não dá qualquer garantia Ser dum génio singular,

De ser um fogo que lavra Afinal tão desumano