QUINTO VERSO

EU VEREI LÚCIDO O QUE HOUVER NUM OVO

Escolha aleatoriamente um número entre 469 e 572 inclusive.

Descubra o poema correspondente como uma mensagem particular para o seu dia de hoje.

469                                                                                                          472

Eu verei                                                                                                  Esmolar

Eu verei lúcido o que houver                                                               Esmolar doutrem os bens

Num ovo:                                                                                               Não mostra sabedoria,

Irei comê-lo à colher,                                                                            Que é vulgar vermos reféns

- Alimentar-me-ei de povo!                                                                 Os pobres cuja iguaria

                                                                                                                 Famosas e triunfais

470                                                                                                           Capelas e monumentos

Bom                                                                                                         Cimenta em nome dos tais

Que usam como emolumentos

Ser bom pai e bom amigo

É a mais difícil aposta,                                                                          Daqueles os alimentos:

Pois, quando ser um consigo,                                                             A Deus pagam edifícios

Perdi já do outro a resposta.                                                                Do roubo com desperdícios.

Por isso, filho, não sejas                                                                       Os roubados são inventos?

Por demais nisto exigente.                                                                    - Como se Deus, distraído,

Espera, para que o vejas                                                                       Fizera contas de ouvido!

No momento de ser gente.

O que sou não sou à toa:                                                                      473

Nem que seja indiferente,                                                                      Comprar

Nalgum traço uma pessoa

                                                                                                                   Muito me tenho espantado

O melhor busca e consente.                                                                  Com quem tenta comprar Deus

- Toda a gente é boa gente                                                                    Por Deus com o condenado:

Quando algo fundo lhe doa.                                                                  Com oiros e coruchéus!

                                                                                                                   Um coração humilhado

471                                                                                                             Que, contrito, adora os seus 

Crueldade                                                                                                É que era o templo habitado

                      Por sonhos que vão aos céus.

De tal modo a crueldade

Dum amor, no que me toca,                                                                   É assim que, durante a vida,

Quase a morrer me coloca                                                                      Quem cuida da consciência

No que sofri de verdade                                                                         Não precisa, à despedida,

Que se me fechou a boca.                                                                      De acalmar a Providência

E condenado é que se há-de                                                                 Pedindo a quem cá ficar

O tamanho que degrade                                                                         Que lhe compre lá o lugar.

Medir onde desemboca.

Morrer ou ser condenado,                                                                    

Só por mor do desespero

Em que a mulher me lançou.

E o desvario é tão grado

Que este inferno mais o quero,

Se por mão dela mo dou,

Que um paraíso em que vou,

Por mais que seja sincero,

Doutra qualquer ser amado.

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474                                                                                                               Não é nada edificante

Seguro                                                                                                        Só quando em causa ficar

                                             Ao redor ver meu lugar.

Se ninguém ficar seguro

Em nenhum lugar, então                                                                           Porém, o mais alarmante

O que há de melhor é não                                                                        É que o perfil que isto dá

Revelar brechas no muro.                                                                        Foi sempre assim e será!

A nossa melhor defesa

É jamais abrir a boca                                                                                 477

Da desconfiança presa,

Bem refechada na toca.                                                                            Propaganda

É nesta incomunidade Quando tanta propaganda

Que se encontra a qualidade                                                                   Durante a vida nos rufam,

Principal que nos descansa.                                                                    Nossas orelhas se atufam

                                                                                                                     E ninguém já se comanda.

E é porque roi as entranhas

Que com explosões tamanhas                                                                 Era difícil ouvir

O amanhã dali se entrança.                                                                      Entre o berreiro outra coisa

                                                                                                                     E morreu-nos o porvir

                                                                                                                     Nas lições daquela loisa.

475

Verme                                                                                                         É que segreda baixinho

                                                        Todo o rumor da semente

Nós somos o melhor deus                                                                       Que amanhã será evidência:

De quanto verme existir,

Já que na guerra os ateus                                                                        - É a dúvida que adivinho,

São o menu do porvir.                                                                              Que me varre, lenta, a mente

                                                                                                                     E devirá consciência.

E aqui debaixo dos céus

São os vermes a luzir

De gordos que os medos meus                                                               478

Andam de facto a medir.                                                                           Nora

Servimos-lhes os soldados                                                                       Anda o burro a circular

Mais a carne das crianças,                                                                        De olhos vendados, à nora,

De viúvas, de amputados...                                                                       Não vá ele adivinhar

                                                                                                                       Que anda à roda o que demora.

Dos vermes nas contradanças

Somos o fim dos cuidados,                                                                       E à nora andamos no mundo,

Os deuses das abastanças.                                                                       Que, se em frente caminhamos

                                                                                                                       Do caminho até ao fundo,

                                                                                                                       Aqui mesmo é que chegamos.

476

Lugar                                                                                                            E tão burros somos todos,

                                                                      Com olhos tão bem vendados,

Terrível e curioso                                                                                        Que acaso ninguém repara

Como passo a compreender

Os demais assim que o gozo                                                                     Que, se acabam nossos modos

Me deu lugar ao sofrer!                                                                             Nos campos por nós lavrados,

                                                                                                                       É o mundo inteiro que pára.

Quanto na vida, porém,

São ignorados sinais?

Quando tudo corre bem,

Quero lá saber dos mais!

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479                                                                                                                  Olha uma plaina, uma enxada,

Pão                                                                                                                 Um tanto de ferro e pau,

                                                      Cada qual encaminhada

Por mais que seja vadio,

Se um homem tem uma casa,                                                                      Uma à terra, uma outra à nau:

Uma mulher, passadio,                                                                                E o que à gleba faz aquela,

Dos filhos o golpe de asa,                                                                          Esta o faz à caravela.

O seu lar vai ter o gosto

Que na vida tem o pão                                                                                 482

Saboreado ao sol-posto,                                                                             Segredo

A freima após do Verão.

                                                                                                                         O segredo dos segredos

Não o come a toda a hora,                                                                           É que nem tudo é animal,

Que o sabor quer a demora                                                                         Vegetal ou mineral.

De quem sabe as primazias,                                                                         O mais incrível dos credos

Porém, vai sentir-lhe a falta                                                                          É que o sonho dum poema,

Que vai ser tanto mais alta                                                                           A música de que o teço,

Se o não tem todos os dias.                                                                         Das odisseias o tema,

                                                                                                                          Com tais metros não os meço.

480                                                                                                                    Quando passo tudo ao crivo

Mar                                                                                                                  Reparo que então convivo

                                                    Sempre, sempre noutro reino.

Este mar longe e tão perto

Arvora a espada do sol,                                                                                Só quem dele não tem treino

Do sol que, no anti-deserto                                                                         Não vê como o laço é leino:

Do mar pleno de arrebol,                                                                               O quarto reino é o que vivo.

Sempre a acaba embainhando

Devagar, devagarinho,                                                                                  483

Pelo crepúsculo quando,                                                                              Tampas

Num horizonte sozinho,

                                                                                                                           As pessoas no caminho

Vai descendo, vai descendo,                                                                        São estas arcas fechadas,

Enfim até se sumir...                                                                                        Cofres feitos ao cadinho,

E foi tudo uma ilusão:                                                                                     De tampas aferrolhadas.

Se à espada me recomendo,                                                                           Se por fora um sorrisinho

Perco-me pelo nadir,                                                                                        Ou de máscara às entradas,

Nem sequer vejo o meu chão.                                                                        Pouco importa, que no ninho

                                                                                                                            Nada contam as chegadas.

481                                                                                                                      O que conta é que quem olha

Matérias                                                                                                            Não deverá saber mais

Daqueloutro que o acolha

Não são muitas as matérias

De que os homens se serviram,                                                                     Do que aquele que é olhado.

Não foi de andarem de férias                                                                          Os equilíbrios são tais

Nem de quanto só deliram.                                                                             Dentro e fora em todo o lado.

Tudo pende da maneira

De as comporem, ordenarem,

Cada qual como emparceira

Para que as leivas nos arem.

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484                                                                                                                        E, na abóbada celeste

Tarde                                                                                                                    Aonde estes nunca irão

Nem vislumbram que é que a veste

Por que vence sempre tarde

Quem por justiça devia                                                                                      De tamanha imensidão,

Cedo vencer sem que aguarde                                                                          - A glória aqueles investe,

Quanto afinal merecia?                                                                                      Não estes vermes do chão!

Que tarde perca quem guarde

Das horas a felonia                                487

É injustiça que nos arde                                                                                    Igreja

Tanto mais quanto se adia.

                                                                                                                               São os céus uma só igreja

É que, entretanto, mungindo                                                                             E não mais que um grão de areia

Tetas nédias de dinheiro,                                                                                   É a maior que os céus almeja,

Vai-se o iníquo bem nutrindo.                                                                           Da cegueira presa à teia.

Para o réu é um ano lindo,                                                                                  Então por que as construímos,

O juiz é seu parceiro...                                                                                         Às igrejas e conventos,

- Todos andam de nós rindo!                                                                            Coroando à terra os cimos?

                                                                                                                                Para ver se dão fermentos?

485                                                                                                                          É que não compreendemos

Inquisição                                                                                                              Que é o mundo convento, igreja

Para a fé que se deseja.

Quando a Inquisição acaso

Se achegando vai de alguém,                                                                             Desde sempre já cá temos

Uma aura recobre o caso                                                                                     Este lugar de clausura

De órfão que perdeu a mãe                                                                                 Onde o que é livre se apura.

E o suspeito até rebrilha

Aos olhos do inquisidor                                                                                     488

Como aquela maravilha                                                                                       Esperto

Onde cevar o rancor.

                                                                                                                                Mais esperto que os espertos

Uma aura de quem não sabe                                                                              É quem dos desastres tira

De que vai ser acusado                                                                                       Lições de braços abertos,

E na pele já não cabe,                                                                                          De renovar-se na mira.

Tinta de ignoto pecado.                                                                                      Os outros sempre ouvir quer

Antes de que tudo acabe                                                                                    E nunca a sério demais

Parece mesmo um culpado.                                                                                 A si próprio se confere,

                                                                                                                                 Limites seus vê reais.

486                                                                                                                           Procura e vê com cuidado

Favoritos                                                                                                                Dos outros as reacções

                 A quaisquer dele medidas.

Deus escolhe os favoritos:

O doido, o coxo, o malsão...                                                                                 "Tão esperto, por meu lado,

Mas, por mais que solte gritos,                                                                           Assim não sou, mas tenções

Lá não entra a Inquisição.                                                                                    De mudar me dão mil vidas."

A da Igreja ou dos peritos,

Mesmo ateus de profissão,

Que não dirimem conflitos

Senão a murro, a canhão.

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489                                                                                                                            Não sendo pesado,

Atenção                                                                                                                    Deixo então eu de tentar

                                                Mais tempo me conquistar.

A atenção para com quem

Por acaso entrou na vida                                                                                       Se com ele acamarado,

Como a amizade contém                                                                                         Se colaboro com ele,

Valia desconhecida.                                                                                                Só então é que ele me impele.

Carteiro, guarda de ermida,

Vizinho ou colega - alguém:                                              492

A simpatia à partida                                                                                               Armas

Abre-me àquele que vem.

                                                                                                                                   Estas minhas fracas armas,

Aceitá-lo, apreciá-lo                                                                                                Armas tão só de papel,

É poder já gostar dele,                                                                                            Donde lhes vêm os Karmas,

É programar o intervalo                                                                                          A força do mago anel?

Do destino em minha pele:                                                                                     Dão a volta sobre si,

- Sei lá quando calo ou falo                                                                                    Não lutam noutro conjunto,

Se um acaso é que me impele!                                                                                Solitário frenesi

                                                                                                                                    Que sozinho atento junto.

490                                                                                                                              Porém, assim manejadas,

Organizar                                                                                                                 Perturbam violadores,

                                                                                                                   &nbs