SEXTO  VERSO

 

 

QUE, POR ANTIGO, ENTÃO ASSAZ CONTÉM

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Escolha aleatoriamente um número entre 573 e 635 inclusive.

 

Descubra o poema correspondente como uma mensagem particular para o seu dia de hoje.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

573                                                                                                             576

Que,  por antigo                                                                                      Sexo

 

Que, por antigo,                                                                                       Será na evolução que os organismos

Então assaz contém                                                                                 Encorajados são a interessante

Abrigo,                                                                                                      O sexo acharem para além de abismos

É o que digo                                                                                             Que um ignoto porvir lhes talhe adiante.

Do que em si retém

De antanho a semente                                                                            A mesma evolução segredos diz-mos

Que germina além.                                                                                   Quando elimina quem lhe não garante

E aqui me tem,                                                                                          Que no sexo descubra mais baptismos

Recente.                                                                                                    Que em crenças e tabus do que é distante.

 

                                                                                                                    Assim é que mostramos atractivo

574                                                                                                              Por quanto for partilha, se é genética:

Milhões                                                                                                     Isto apenas mantém um homem vivo.

 

Setenta milhões de anos significam,                                                     Para além de qualquer sofisma de ética,

Na intérmina passagem das idades,                                                      Jamais é a continência uma abstenção:

Quantas eras em nós enfim claudicam                                                  Sem amor o ascetismo é uma ilusão.

Sem vislumbrarmos delas que verdades

 

Nas pedras e nos astros se autenticam                                                577

Nem que alcance terão capacidades                                                     Céus

Que em nós atentas mal as verificam.

Que significam tais imensidades                                                            O nitrogénio de que o ar é feito

                                                                                                                     Em noventa por cento do que tem

A quem delas só vive um milionésimo?                                                Os milénios o foram, com preceito,

Uma efémera somos borboleta                                                                Talhando lento, tal como convém.

E, muito embora o tempo ao sonho pese-mo,

                                                                                                                     Seres vivos o foram, muito a jeito,

Sempre uma eternidade anda completa                                                 Trocando de oxigénio que, porém,

Neste instante que vivo em minha vida                                                Quando excessivo, muito mal ao peito

Que dura um bater de asa e é já perdida.                                               Do ser vivo faria se o retém.

 

                                                                                                                     Assim é que estes céus que contemplamos

575                                                                                                               E que por tantas vezes maravilham

Comuna                                                                                                      Muito menos serão os céus que herdamos,

 

Cada célula viva é uma comuna                                                              São muito mais os céus que nos perfilham.

Em que milhões de membros congregaram                                           Os céus que nos deslumbram e que temos

De antanho as vidas soltas numa una                                                   São, afinal, os céus que nós fizemos.

Em que ao comum o próprio lhe entregaram.

 

Assim nos tecem a vital fortuna

Para o fito comum que trabalharam,

Na lei fundamental que coaduna

Todos num, que assim vivos se tornaram.

 

Pois assim é que sendo cada qual

Um único na sua unicidade,

Num sonho em que se integra por igual,

 

Cem mil milhões de vidas, em verdade,

É que lhe constituem a união,

Cada qual é, de facto, multidão.

 

 

                                                                ================================================================= 

 

578                                                                                                                Astutos os caçamos e comemos;

Mundo                                                                                                          Vorazes, eles caçam-nos e comem.

                                                                                                                      Como, pois, tudo o mais de que vivemos

Se num mundo vivêramos e nada                                                           

Nele mudara, pouco havia a ver,                                                              Um homem não é nunca apenas homem:

Para compreender não há qualquer                                                          Após quanto se parte e se reparte,

Assunto, nem a ciência tem morada.                                                       Uns dos outros fazemos todos parte.

 

Se imprevisível fora-lhe a fachada

E se ao acaso muda o parecer,                                                                  581

Qual o modo encontrar de esclarecer                                                       Privilégio

Com a ciência a pérfida parada?

                                                                                                                       Nem nós nem o planeta gozaremos

Vivo num universo que é intermédio                                                       De qualquer privilégio natural.

Onde os eventos mudam mas constantes                                              Desde o grego Aristarco que o sabemos

Marcam as leis que os regem. Então mede-o                                          E desde ele o ignoramos por igual.

 

A razão, a ciência, por instantes:                                                              Tal verificação, na vertical,

Poderá esclarecer as escondidas                                                              A aplicar às estrelas vindo temos

Receitas que melhoram nossas vidas.                                                      E tentamos tal qual, na horizontal,

                                                                                                                        Aos grupos humanais com que vivemos.

 

579                                                                                                                  Com êxito assinado conseguimos

Ciência                                                                                                          Aplicá-lo às estrelas do Universo.

                                                                                                                        Ao invés, não nos entra em nossos limos

Livre de investigar, nasce a ciência

Que ao livre investigar se então consagra:                                              Senão no inerme sonho que há num verso:

A hipótese qualquer sempre se sagra                                                       Invariável, levanta oposição

Por mérito que houver nela em potência.                                                 Toda e qualquer grupal aplicação.

 

A estranheza não dita a imprevidência,

De igrejas e políticas pelagra,                                                                     582

Que incómoda suprime a hipótese agra                                                    Pegadas

Sem a perda medir de tal ausência.

                                                                                                                         Somos pesquisadores imparáveis

Sabedoria quer outro caminho,                                                                   Mas todas as pegadas desta busca

Não há lugar à força neste esforço                                                             Nos afastaram mais, irremediáveis,

Em que o saber procura o próprio ninho.                                                  Do centro da comédia à sombra fusca.

 

De antemão ninguém sabe qual o escorço                                                Não houve muito tempo e assimiláveis             

Nem quem vai descobrir novos aspectos                                                  As novas descobertas do que ofusca

Que irão ser nosso chão e nossos tectos.                                                 Nunca o foram por nós, nada fiáveis

                                                                                                                          Nesta despromoção de quem as busca.

 

580                                                                                                                    Tema embora, discreto, a descoberta

Quando                                                                                                            Que em nós o passo em frente nos promove,

                                                                                                                          Que no fim só mantém a porta aberta

Quando usamos as peles de animais

Sentimos de animais os mais poderes:                                                        Ao cosmos que em redor de nós se move,

Saltamos agilmente tais e quais                                                                    Rumo a nós o primeiro passo a jeito

Gazelas quando fogem aos berberes,                                                          É ver que impõe a luta por preceito.

 

Caçamos como um urso os seus rivais,

Camelos no deserto, úteis saberes

Detemos, de esperança bons sinais...

Nós com os animais trocamos seres.

 

 

                                                                =================================================================

 

583                                                                                                                    Dos factos mais pequenos breve traço

Receio                                                                                                              O tempo o diluirá na contraluz

                                                                                                                          Da chusma que o afoga em seu abraço.

Nascemos com receio dos papões

Que a noite ensombram crus de pesadelos,                                               Porém, secreto, ali mais se traduz,

Escuros nos ameaçam doutros zelos                                                           Que mais longo se torna o infindo braço

Em que da vida vemos os senões.                                                               Da alavanca do tempo em que produz.

 

Adversários assim de escuridões,

Das estrelas perdemos mesmo os elos,                                                       586

Nem já de seus fulgores os mais belos                                                        Notável

Esperanças tiramos, ilusões.

                                                                                                                            É notável vivermos no Universo

Porém, da vida e morte as sequelas                                                               Que gera o sonho e o facto que é a vida,

São tanto, no mistério, paralelas                                                                    Mesmo quando o milagre à despedida

Que ainda o colo melhor onde me acoite                                                      Dum poema inacabado seja o verso.

 

É o desta imensidão povoada delas:                                                             Notável é viver neste disperso

Amamos por demais estas estrelas                                                                Mundo em que uma galáxia destruída

Para acaso temer de vez a noite.                                                                     Não impede que a estrela já esvaída

                                                                                                                             Dos restos reconstrua um corpo terso.

 

584                                                                                                                       Este nosso universo não parece,

Rapidez                                                                                                               De facto, nem benigno nem hostil,

                                                                                                                              Ao invés se vislumbra indiferente

Do pensamento é tal a rapidez

Que no instantâneo vê qualquer lonjura                                                       Aos problemas de quem o não merece,

E as distâncias quaisquer ele perfura                                                             Tão insignificante, um nada vil,

Sem nos espaços ver muros de vez.                                                        Como nós a que o cosmos nunca mente.

 

Contudo, nos neurónios o revés

É que o pulsar que um pensamento dura                                                       587

Tão lento se encaminha na procura                                                                Fruto

Que uma carroça é lesta mais dos pés.

                                                                                                                              Podem os homens ser fruto dum sonho

Tal é a contradição com que vivemos:                                                            Como os frutos da vida que sonharem

Sonhamos ir além, vencer a luz,                                                                       Se espalharão por quantas leivas arem

Depois no calcanhar chumbo é o que temos.                                                Num arroteio assim menos medonho?

 

Porém, a frustração é quem produz                                                            Ou, ao contrário, quanto assim disponho

De nós todos os deuses como os demos                                                       São as flechas falseadas que disparem

Por quem o longe lento se reduz.                                                                     As minhas fantasias ao pensarem

                                                                                                                       De pé como é que aqui, enfim, me ponho?

 

585                                                                                                                         Dizem que os homens poderão não ser

Evento                                                                                                                   O sonho por um dia que hão-de ter

                                                                                                                               Os deuses ou um deus desconhecido.

Recuado quanto mais no tempo for

Um evento contudo bem falaz                                                                          Mas os deuses serão e Deus será

Tanto mais deverá devir maior                                                                         O sonho do que em nós ainda não há,

O inesperado efeito que ele traz.                                                        Sonho de homens que aos homens dá sentido.

 

Numa cósmica escala, um vago odor

De que nenhum nariz vai ser capaz,

Ao fim de milhões de anos o estupor

Duma galáxia infinda é o que ele faz.

 

 

                                                                =================================================================

 

588                                                                                                                      Porém, a realidade de cotio

Fala                                                                                                                     Ultrapassa hoje em dia tal ficção,

                                                                                                                            Cada sábio é mais que um desafio,

Através dos milénios, ele fala,

Um autor, com clareza e em silêncio,                                                             É um romancista com o mundo à mão:

Dentro em nossa cabeça, sem cabala,                                                           Os sábios criam em qualquer lugar

Directo contra o tempo luta e vence-o.                                                         O que outrem já nem logra imaginar!

 

A escrita foi talvez a maior bala

Que o Homem inventou: vence e convence-o.                                            591

Ao comunal tecido, quando adense-o,                                                         Matéria

As épocas religa que intervala.

                                                                                                                             Entre as mãos tuas a matéria informe

Os cidadãos das épocas distantes                                                                 A uma inutilidade, um egoísmo

Que nunca se chegaram a entrever                                                                Escapa penetrando neste abismo

Trocam ideias como dois amantes.                                                                Laborioso, talhado e assim conforme

 

Do tempo quebram livros as cadeias                                                     Ao nosso mundo de homens, este enorme

E provam que este ser que é humano ser                                                      Intrincado da vida em que me cismo.

É capaz de magias às mãos cheias.                                                                 Modelando a matéria, assim a crismo

                                                                                                                   Do modo e da função a que a transforme.

 

589                                                                                                             Cada pancada com que um bloco partes,

Humanos                                                                                                             Cada lamela afeita a tuas artes

                                                                                                                              Confusas nos acordam na memória

Não existem humanos noutro sítio:

Aqui só, no minúsculo planeta                                                                        A impresão de domar matéria inerte

Este espécime raro atinge a meta,                                                             Até que em corpo e vida enfim desperte:

Faz com que a infinidade, enfim, concite-o.                                                    - Criamo-la, criamo-nos história!

 

Se houver uma razão outra, então cite-o

Dessoutra imensidão em que, incompleta,                                                     592

O igual no diferente lê, discreta,                                                                      Calcar

Humano além de humano, e assim medite-o.

                                                                                                                              Será de bom juízo aos pés calcar

Somos espécie rara e ameaçada:                                                                      Asneiras que fazemos, as tolices

Na perspectiva cósmica então cada                                                      Em que acaso apostámos, quando visses

Um de nós será mesmo precioso.                                                                    Que afinal não deveram ter lugar.

 

Se alguém de ti discorda, faz que viva:                                                           Contudo, sempre aqui um calcanhar

Cem milhões de galáxias e um conviva                                                           À lançada ofertamos, que as sandices,

Como ele não há mais que te dê gozo!                                              Quando as de nossa boca antes ouvisses,

                                                                                                                               Como de loucas vamos confessar?

 

590                                                                                                                        Tanto preito à razão nós ofertamos

Ficção                                                                                                                  E tal orgulho nos empresta à raça

                                                                                                                     Que, se falha, nem cremos que falhámos.

Outrora nossos sonhos viajaram

Na ficção dos romances, da poesia,                                                               Renitentes, então é na carcaça

Realidades formais de fantasia                                                                       Já morta das razões em que acordámos

Que apenas hoje em carne se declaram.                                                        Que sem razão morremos no que passa.

 

De amanhã no domínio desmascaram

As rotas siderais, quem principia                                                                   

Ou quem acaba em nossas sendas guia,                                                        

Os passos nos marcando que marcaram.

                               

 

                                                                                =================================================================

 

593                                                                                                                       Talvez a vida seja um pesadelo

Ganância                                                                                                            Sofrido entre um e outro despertar,

                                                                                                                             Entre eles operando como um elo

A ganância que é madre dos negócios

Dizem que tem, mas não, alma imortal.                                                           Que cada peça põe no seu lugar.

Tudo decora mas aprende mal,                                                                        Assim cada jornada se depura,

Repara em tudo e quanto vê são ócios.                                                         Cada dia é uma vida em miniatura.

 

Tudo cobiça mas cobre o sinal

De catar lucros, porque sempre endosse-os                                                 596

Aos espaventos e no gesto adoce-os,                                                           Dúbios

Como quem busca além o par igual.

                                                                                                                              Os que examinam, dúbios, com demora,

Não tem alma, não tem, é só voraz.                                                                 O tamanho dos saltos que hão-de dar

Ladina e esperta, o vácuo em que consome                                                  Ai deles, que de tanto sopesar

O mundo inteiro nunca a satisfaz.                                                                   Acabam desistindo, indo-se embora!

 

Tem muitos nomes e jamais tem nome,                                                           Assim a marcar passo de hora a hora,

De saciar-se jamais é capaz,                                                                              Aumenta a indecisão e cada esgar

Ganância é Humanidade feita fome.                                                                 Se perde fatalmente do lugar

                                                                                                                     Que marca qualquer rosto e que o decora.

 

594                                                                                                                         Ao contrário, olhai bem para a frente

Rara                                                                                                                      E marchai decididos a direito.

                                                                                                                               Será sempre o caminho mais urgente,

Na ida alguma rara coisa rara

Da raridade tira a mais-valia                                                                     Que a caminhar é um homem sempre atreito.

Que preciosa a torna em demasia,                                                          Quem pondera um sentido e nunca o tente,

No escrínio resguardada, jóia cara.                                                      É um homem que jamais de homem é feito.

 

Quanto mais, todavia, a preservara

Sem partilha em meu íntimo, sentia                                                                  597

Que o custo da pureza da magia                                                                      Sublime

Tanto mais em prisão se me tornara.

                                                                                                                               Da vida o viver pode ser sublime

São segredos as raras coisas ditas                                                                   E da morte o morrer pode também.

Que a ninguém transmitir-se poderão,                                                             Juntai no seio, tal como convém,

Que a língua as trairá, tão mal transcritas,                                                       Berço e túmulo, que um outro redime.

 

Que delas os mais nada entenderão.                                                                A vida possuí, amantes, nem

Portanto, solitária é a vida e gritas                                                          Que adormeçais depois, que o peso oprime,

Sempre encerrado e nu duma prisão.                                                                Nos abraços da morte que se imprime

                                                                                                                                Em quem em recompensa pagou bem.

 

595                                                                                                                          Se despertardes, outra vez amai!

Miniatura                                                                                                              E, se dormirdes, descansai em paz,

                                                                                                                                Que a vida dura quanto dura um ai!

A vida talvez deva se encarar,

Não tanto como um sonho em movimento,                                                     Quem poderá saber que é que nos traz

Em que o sono tempera o pensamento,                                            A morte e a vida, quando se é tão pobre?

Permite a cada freima respirar.                                                                - Saboreá-lo ignorando é que o descobre.

 

Não é também um brilho de luar

Na floresta a talhar o encantamento,

Nem o fremir das brisas do tormento

Com um fado maldito sempre a par.

  

 

                                                                =================================================================

 

598                                                                                                          Se extingue e mais escuras deixa as trevas

Chora                                                                                                                  Em redor do que fátua iluminou.

                                                                                                                             Por isso não te iludas nem te atrevas

A dor, quando alguém chora, aí se gasta.

Não há paixão alguma que resista                                                                  A crer que para além marcaste o voo:

Se começa chorando, ao ter em vista                                                             A vida sofre sempre da ferida

Quanto o prazer em dor sempre se engasta.                                                 Que a morte lhe inculcou desde nascida.

 

Raridade será quando se afasta,

Desabafando em pranto, a dor que insista,                                                   601

Tal criança em que o choro ainda persista                                                    Pátria

E logo um riso ri da melhor casta.                                                           Vós donde sois? - na Pátria me perguntam

                                                                                                                              E uma terra, uma zona na resposta

Porém, há criaturas que não choram,                                                              Aguardam, para então lá justaposta

A dor nelas é fogo e jamais água,                                                           A sua decidirem se ma juntam.

Os veios do vulcão nelas afloram

                                                                                                             Vós donde sois? - na estranja nos perguntam

Fundindo rocha e ferro em sua frágua:                                                           E aguardam uma pátria nesta aposta,

- A dor lhes queima mais que o coração,                                                        Na convicção perene em que é suposta

Matando acaba o corpo e a razão.                                                          Uma pátria a que as mais então se ajuntam.

 

                                                                                                                              Porém, não tenho pátria, que sou pó

599                                                                                                                        Como todos os mais, ludibriados

Feliz                                                                                                                     Pelo jogo fortuito da aparência.

 

Qual é o homem feliz? Será o que tem                                                             As pátrias são engano enquanto só

Riquezas e fortunas incontáveis                                                                      Enfrento, desiluso, os meus cuidados,

E cujas exigências inadiáveis                                                                            Até que de meu zero haja a evidência.

Não permitem jamais gozá-las bem?

 

Serão as classes médias insaciáveis,                                                              602

Sempre em busca daquilo que não têm,                                                         Génio

Aqui e agora projectando além

Dos sonhos o sonhar irrealizáveis?                                                                Criaturas de génio, que idiotas!

                                                                                                                              De espírito tão boas e tão sãs,

Na miséria jamais nos disporemos                                                                   Que gemidos, que dores mais malsãs

A encontrar o critério da alegria                                                                      As põem neste mundo às cambalhotas?

Que no sonho feliz se julga haver.

                                                                                                                       Com que desgraças, vulgo, lhes embotas

Se depuramos tudo, o que ao fim temos                                                         A têmpera em sofridas, graves cãs!

É que ser-se feliz não é magia:                                                                          Como escarneces todas as manhãs

- Dos homens mais feliz é o que o crê ser!                                                      Dos frutos das vigílias que empacotas!

 

                                                                                                                Sempre o que esmaga as almas estremadas

600                                                                                                                         Será a vingança atroz desta canalha

Ferida                                                                                                                   Que zurra triunfante nas estradas.

 

A terra erguida além, da sepultura,                                                         Pois sempre o lume humano se atrapalha

É o pregão silencioso das vaidades                                                                 Com este fogo lento do assasínio

Com que a vida envaidece a formosura:                                                Que é recalcá-lo o algoz no esterquilínio.

Ela ali paga eterna as veleidades.

 

Flor dum dia queimada em noite escura               

Pelo gear de nossas necedades,

Mais não é que o talento ou a finura,

Flama que brilha, que arde e que às Trindades

 

 

                                                                                =================================================================

 

603                                                                                                                        O certo e o duvidoso nunca existem

Servir                                                                                                                  De per si, como estranhos a quem olha:

                                                                                                                              O valor deste vem e além persistem

Quem crê serve a verdade por servir,

Sem uma ambiguidade desonesta,                                                                   As margens do mistério que recolha.

Embora queira a quem nunca requesta                                                           Será o ponto de vista que tiver

Por que nele descubra que há porvir.                                                     Que areia ou rocha extrai de quanto houver.

 

Pois fica ante a verdade manifesta

Obrigado a servi-la, urge erigir                                                                         606

Bases elementares que a partir                                                                         Pesadelos

Delas permitam ir aos céus em festa.                                               

                                                                                                                 Mil pesadelos crus nos atormentam

Com isto não são poucas as pessoas                                                              E se repetem fiéis sem nos largar,

A quem pisará os calos da consciência                                                          Folhas murchas que pendem do lugar

Ou a quem leu verrugas de imprudência.                                                        Com pedúnculo vivo que alimentam.

 

Reagem estas maiorias boas                                                                              Terei de os carregar, que se cimentam,

Cobrando venenosas o recibo                                                                          Por mais que decidido a os ignorar

Que aos voos lhe retira todo o cibo.                                                                Eu me proponha e tente libertar

                                                                                                                      Nas festas mais febris que se incrementam.

 

604                                                                                                                 Há sempre dentro em nós outro mistério

Descobrindo                                                                                                         Que fatal nos mantém sob um império

                                                                                                                 Do que é mais importante que o que vemos.

Descobrindo que temos de morrer,

Atrás largamos mitos de crianças,                                                                     E, quando levantamos qualquer véu,

Amadurecem passos, contradanças                                                             A ponta que descobre um pouco o céu

Que nem imaginávamos sequer.                                                                         Dele jamais revela onde os extremos.

 

É de facto vivendo que quenquer

Pode aprender quanto afinal te cansas                                                             607

Na busca interminável do que alcanças                                                           Vista

E que te mora além do que se quer.

                                                                                                                       Se um jovem grave, amando seriamente,

É tal como se a vida nosso pai                                                               Vai transformar-se, no Ocidente, em lixo,

Nos fora da novel sabedoria                                                                               A civilização traz neste nicho

Que nos se acumulando lenta vai.                                                                     A bactéria mortal com que a si mente.

 

Porém, a morte tem outra magia                                                      Quando o amor se transmuda no indecente,

Que à vida empresta o peso que ela tem:                                                          É nojo o filho ter que ao colo anicho,

É da sabedoria a nossa mãe.                                                                               Um mundo de dois sexos é prolixo,

                                                                                                                                 Devém o procriar incerto, ausente.

 

605                                                                                                                           A culpa do pecado nos vicia,

Parece                                                                                                                     De longe transformou em porcaria

                                                                                                                                 Quanto era duma vida a natureza.

Nesta vida parece muita coisa

Da aparência sofrer de duvidosa                                                                        Que admira se depois toda a cultura

E sábio sempre aquele é que não ousa                                                              Fica entravada pela vista impura

No incerto figurar que se repoisa.                                                              Que lhe oculta a raiz do que é grandeza?

 

O mais grave, porém, é que na loisa

Em que demonstre, fértil, o que goza

De firme segurança, se me entrosa

A dúvida de viés e o erro poisa.

 

 

                                                                =================================================================

 

608                                                                                                               Por que é que quando o corpo se extasia

Galilaico                                                                                                                Às vezes entristece e se arrepia?

                                                                                                                                Assim é que se torna um desaforo

Será que o carpinteiro galilaico

Detrás o que era bom tudo acabara?                                                                 Que nos corre a sonoras bofetadas

A fronte humana pálida tornara                                                                         Os sonhos que calcetam as estradas

De mortificador sofrer prosaico?                                                                       Qualquer amor que aflora sem decoro.

 

Uma cruz de negror, de sabor laico,

De vez a Terra intérmina esmagara,                                                                   611

O resplendor das rosas nos secara,                                                                  Cruz

Dos beijos o sabor condena arcaico?

                                                                                                                                Quando até mesmo a Cruz já se perdeu

Porém, como é possível conceber                                                                     Dum qualquer divinal significado,

Magnético atractivo em qualquer ser                                                               Se o cristão, como lábaro já usado,

Cujo Universo, no fundo, ande cheio                                                               No enfeite doravante a converteu,

 

Com tudo o que repugna, por ideal,                                                                  A Cruz já não é lema, é camafeu,

Dizendo bem de quanto nos faz mal,                                                                 Berloque sobre o peito pendurado,

Bonito achando o que, ao invés, é feio?                                                          É broche do colar prendido ao lado,

                                                                                                                                Tilinta na pulseira, ignota ao céu.

 

609                                                                                                                           É gravada no lacre dos sinetes

Origem                                                                                                         E nos botões de punho, em galhardetes,

                                                                                                                                 Vazia como toda a multidão.

Toda a origem do nosso desvario

Não se esgota jamais no que nos sai                                                                 Devém, de jóia rara da cultura,

Nos gestos e atitudes com que vai                                                                     Naquilo que um ourives lhe depura,

Galgando o duro algar da vida o rio.                                                                  Já não pertence à fé de que foi pão.

 

Nem vem da insensatez do desafio

Em cujo abismo a Humanidade cai.                                                                    612

A nossa força se se a fundo esvai                                                                     Fariseu

É que mais fundo a rompe algum desvio.

                                                                                                                                 Condeno sem apelo o sanedrim,

Tais bêbados sem norte nos portamos                                                             As hirtas leis judaicas indobráveis,

Talvez pela lição de nossos amos                                                                      Com qualquer obra culta insociáveis

Em quem, de insensatez, mantemos fé:                                                 Com que quenquer pretenda ao mal pôr fim.

 

E, assim, nesta cadeia dos enganos,                                                                  Pois sempre o fariseu veria assim

Regredimos milénios pelos anos                                                                        O aqueduto romano que aos aráveis

Até ao borrachíssimo Noé!                                                                                  Terrenos regará e as sendas viáveis

                                                                                                                                  Em estrada calçadas sem ter fim.

 

610

Voluptuosidade                                                                                                      Quem nos dera romanas muitas ter

                                                                                                                     Das termas em que pústulas quaisquer

Voluptuosidade enganadora,                                                                               Se curavam outrora e doravante!

Qual o sábio que encara esse teu gozo

Como um amor jamais com que desposo,                                                           Maldito fariseu, cuja ferida

Eternamente adiado vida fora?                                                                             É a pústula maior hoje mantida,

                                                                                                                                   Fanática, sem cura e sempre hiante!

Debaixo do sorriso luminoso

Quanto dente cariado ali aflora!

De quanto beijo humano resta agora

O frustrado sabor do que é amargoso!

 

 

                                                                =================================================================

 

613                                                                                                                          Além disto são vícios, são traições,

História                                                                                                                 São assaltos, violências, corrupções

                                                                                                                      Que os homens vão deixando no seu rastro.

A História sobre a Terra é um grande vento

Que a Natureza joga-nos à cara,                                                              Quando à Terra se lhe abrem os seus odres

Que tal como os demais nos frustra o intento                                                 Veremos um montão de coisas podres

De lhe opor eficaz uma antepara.                                                                       Com a insana basófia de ser astro.

 

O insensato seu peito lhe prepara

E logo é derrubado no tormento                                                                        616

Que quem contra o destino algo intentara                                                       Descaro

Sempre acaba sofrendo algum momento.

                                                                                                                                É um heróico descaro de afirmar,

Prudente é recolher logo à morada,                                                                   Batendo com pé forte em terra firme,

Aguardando quieto que a lufada                                                          Que distingue quem perde e quem confirme

Da tempestade passe, qual destino,                                                                  Que dentre os vencedores tem lugar.

 

E a força aproveitar da natureza,                                                                        Também na rocha bruta o seu altar

Desta energia encher nossa fraqueza                                                                Implanta quem os olhos alto afirme

E forte assim devir de clandestino.                                                                    Que aos céus eleva pálido a remir-me

                                                                                                                                 Por mística virtude singular.

 

614                                                                                                                  Sempre o descaramento é que comanda

Relíquias                                                                                                    O que entre os homens prolifera e manda,

                                                                                                                                 Não é, não, a verdade ou a justiça

As relíquias milagres sempiternos

Pelas eras além sempre fizeram                                                               Por muito que os heróis morram na liça:

Em todas as igrejas em que creram                                                                    - As mais universais das ilusões

Quaisquer crentes dos céus ou dos infernos.                                                 Criam igrejas e superstições.

 

Que importa que odiosos ou que ternos

Devieram fiéis, as fés que arderam                                                                     617

Em povos, continentes que esqueceram                                                          Compradas

Já perdidos de antanho nos invernos?

                                                                                                                       Compra e venda sem lei é a lei selvagem

Relíquias eficazes nunca valem                                                             Que em seu proveito dita quem é forte,

Verdades que nas fés lhes equivalem,                                                              Sem rede que proteja da má sorte,

Como não valem orações nem leis.                                                                    Da sorte ponha cobro à vadiagem.

 

Uma autenticidade que é descrida                                                                     A lei que nos defenda na viagem

Não ressuscita um morto para a vida,                                                               Não pretende fugir à lei da morte

Porém o ressuscita a fé que creia.                                                                      Mas antes pôr a teia que comporte

                                                                                                                                 Aos excessos colocar uma travagem.

                                                                                                                                 

615                                                                                                               Mas quando compra e venda reguladas

Monturo                                                                                                                 Nos forem por total legislação,

                                                                                                                       De modo que as leis são nossos gestores,

Desde as carcaças frívolas das bestas

Aos mortos pelas guerras, tiranias,                                                         As coisas que vão ser logo compradas

O monturo cresceu das porcarias,                                                                      Produtos de mercado não serão,

Ar, mar e terra são o que hoje empestas.                                                           Serão antes de mais legisladores.

 

Dos lixos domésticos as cestas

A Terra recobriam nalguns dias

E dos industriais as fantasias

Envenenam-te o sol com que te crestas.

 

 

                                                                                =================================================================

 

618                                                                                                                       Descobrimos às vezes por não irmos

Rumos                                                                                                                 Conforme as instruções, fora da estrada

                                                                                                                             Buscamos barrocais para seguirmos.

Dividem-se as pessoas por dois rumos,

Um que, privado ou público, conduz                                                             A promessa que lá for consumada

Quem o segue, feliz, a ter mais luz,                                                                  Não é fruto do acaso nem do fado,

Outro que se esboroa dentre fumos.                                                              É de tentar o dantes não tentado.

 

Esta dicotomia dos aprumos

Não depende daqueles que seduz                                                                  621

Qualquer itinerário em que traduz                                                                   Corredores

Da vida o fruto variegados sumos.

                                                                                                                              Somos os corredores por destino

Tudo decorre da crucial virtude                                                                       A quem destina a sorte que corramos

De escolhermos entre uma e outra atitude:                                                    Até que nosso fôlego percamos

O ver-me nos divide ou ver-te a ti.                                                                  Sem jamais perceber o desatino.

 

Os que entram numa sala e que proclamam:                                         O sonho é de nós próprios sermos amos

"Aqui estou eu, vejam lá bem se aclamam!"                                                  Deste escravo que somos cujo tino

E os que descobrem: "Olha, estás aí!"                                                            Por mais que se depure e torne fino

                                                                                                                     Jamais cumpre o que ditam seus reclamos..

 

619                                                                                                                         De facto, a dor maior desta tragédia,

Peso                                                                                                                      Na lonjura corrida, agora mede-a

                                                                                                                               Verificar é que não tenho a forma

As coisas importantes duma vida

Não requerem esforço ao recordar                                                                   Imprescindível a levá-la a termo

Porque as rememoramos no limiar                                                                    Quando longe demais já fui no ermo

De quantas distracções tem nossa lida.                                                          E mesmo atrás voltar nada reforma.

 

Aquilo que ignoramos é a medida

De não ter importância liminar,                                                                         622

Mero evento de acasos, ao calhar                                                                   Força

Da ocorrência que vem, logo delida.

                                                                                                                               Será que força em nós temos bastante

Se alguma coisa quer um grande esforço                                                        Para que os infortúnios aguentemos,

Para dela manter o vago escorço                                                                      As guerras, fomes, incontáveis demos

Que impede que de vez caia no olvido,                                                Que nos põem desde hoje o inferno diante?

 

Repara nela bem porque talvez                                                                         Quando a pele nos tocam, já perante

O peso que a importância dela fez                                                                    Incurável fraqueza então nos vemos     

Não é o que para ti fará sentido.                                                                       E o nosso limiar apercebemos

                                                                                                                               Que vergonhoso tomba num instante.

 

620                                                                                                                          Como é que então ficamos impassíveis

Descobertas                                                                                                Quando as desgraças talham longe incríveis

                                                                                                                                Rios de dor no mundo em vagas tais?

O estranho do melhor das descobertas

É que um prémio traduz à rebeldia,                                                                    Temos a hipocrisia suficiente

Já que em norma fiel não principia,                                                                    Para imitar aos infortúnios frente

Leva-nos a transpor portas abertas.                                                                  Quando são infortúnios dos demais.

 

Descobrir, eis o risco das arestas

Pelas curvas ignotas duma via

Que ninguém vai prever se atinge um dia

Descortinar escusa esquivas frestas.

 

 

                                                                ================================================================= 

 

623                                                                                                        Por mistério será que algum de nós                                      

Problema                                                                                                            Gostará com apreço merecido,

                                                                                                                             Já que a bondade não nos ata os nós.

Problema é sermos filhos do direito,

Direito da mulher e da criança,                                                                        Se devir bom é apenas garantido

O dos trabalhadores e o da dança,                                                    Quando gostam de nós, se então é a festa,

Dos estudantes, jovens, tudo a eito.                                                 Gostemos dos demais, que o mais não presta!

 

Direito dos idosos a ter preito,

O direito dos pais que lhes alcança                                                                626

O que é dos filhos e que o docente entrança                                                Falta

Nos duma educação tomada a peito.

                                                                                                                              Falta das relações na maior parte

Direitos que se cruzam e deslaçam                                                        Um pouco do sabor que é o do romance,

Contraditórios nas tensões que traçam,                                                         Pequenas coisas que o amor alcance

Sem outra alternativa dos quereres.                                                                Na diferença do que é próprio de arte.

 

De nossos tempos a aflição consiste                                                              É uma tarefa que se ao fim reparte,

Em que ninguém em nenhum lado existe,                                                       Doméstica no que é, na qual se canse

Qualquer que seja, com alguns deveres.                                                        O tédio de cotio enquanto lance

                                                                                                                              A festa partilhada neste aparte.

 

624                                                                                                                        Uma alegria que o comum partilha,

Derrota                                                                                                                Por pequena que for, por ninharia

                                                                                                                              Que nela se pareça ainda mais brilha.

Se nos tudo encaminha até a derrota,

Antes de mais importa a confiança,                                                                Se há jóia que responda à fantasia,

O afecto a alimentar-nos a esperança                                                 Que mais que qualquer outra nos encante,

Que nos aguce quanto em nós anota.                                                            É o brilho que refulge em tal diamante.

 

Contra o destino, quando ele se dota

Da marca fatalista que nos cansa,                                                                   627

Importa a luta que ao final destrança                                                              Elogio

Os liames que lhe encoiram dura a cota.

                                                                                                                              Que ela é bonita confessar não basta,

Com efeito, o que conta é o que há cá dentro                                        Que a vaguidade em nada nos ajuda

E jamais o que houver no exterior,                                                                  Não será um elogio que transmuda

Por muito que nos prenda na prisão.                                                              O que em particular se não engasta.

 

Nos campos do destino ao fim eu entro                                                         Bela, com jeito o caracol afasta,

Quando imponho viril este valor                                                                      Ou será terna como uma miúda,

Do que houver no fusil do coração.                                                                Ou quando a cor vermelha se lhe gruda

                                                                                                                               Atinge o fogo duma amante casta.

 

625                                                                                                                         Um homem que refere o pormenor

Gostam                                                                                                                  Demonstra que à mulher deu atenção,

                                                                                                                               Que nela ao reparar incarna amor.

Não é por sermos bons que de nós gostam,

Embora todos gostem quando o somos,                                                         Mais que elogio, isto é a criação

Não de nós mas do bem que em nós supomos,                                              Maior que um homem poderá fazer:

Em cujo benefício nos apostam.                                                                        Germina em auto-estima uma mulher.

 

Assim dos muito bons tantos desgostam,

Mas não do bem que sugam de seus gomos,

Pois sumarentos são sempre estes pomos

Que no pomar dos actos nos arrostam.

 

 

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628                                                                                                                        Os homens vivem mais compenetrados

Labor                                                                                                                   Pelas acções e não pelas pessoas,

                                                                                                                              Ao falar jogam actos como dados.

Ao trabalhar nosso labor trabalha

Matérias-primas, mundo em gestação,                                                           Como ambas estas tónicas são boas,

E o mundo não é mundo, mas a mão                                                               Nenhuma é mais nem menos acertada:

Deste homem prolongada aonde calha.                                                         Porém, não vê-lo o amor reduz a nada.

 

Por mais que nosso peso seja a palha

Que vagueia ao acaso pelo chão,                                                                    631

Imprime neste a marca do que são                                                                  Positivos

Os sonhos que nenhum muro atrapalha.

                                                                                                                              Nos casamentos ambos os parceiros,

Desde imemoriais tempos é verdade                                                               E o homem entre os dois antes de tudo,

Que é o trabalho a nos dar a identidade,                                                        Devem estar cientes sobretudo

Nosso estatuto a garantir social.                                                                     De que as palavras não serão luzeiros.

 

Há milénios que os homens tais se talham                                                     Ao falar, os sentidos que primeiros

E hoje em dia as mulheres que trabalham                                                       Em conversa normal são amiúdo,

Constroem nisto identidade igual.                                                                   Irão continuar, mas vê, contudo,

                                                                                                             Com quanta sombra em quantos nevoeiros!

 

629                                                                                                                         Frequentemente são mais negativos:

Falar                                                                                                                     Um cumprimento vago é indiferença,

                                                                                                                               Ficar neutro de morte é uma sentença...

Para um homem falar será uma forma

De poder definir qualquer problema,                                                                Por isso é que os verbos positivos

De erro em acerto até alcançar um lema,                                                          Mal-entendidos podem evitar:

A solução que vá servir de norma.                                                                   Alvorecem manhãs dentro do lar.

 

Por isso um homem a mulher informa,

Interrompendo-a quando foge ao tema,                                                          632

Até que ela demonstre quanto atrema                                                            Contar

Na vertente com que ele se conforma.

                                                                                                                               A qualidade a termo é o que a mulher

Mas a mulher espera que seu homem                                                              Só num homem procura para a vida.

A escute como amigo, sem conselhos,                                                            Se em mil nadas dispersa o que valida,

Que uma conversa é mais como o que comem:                                               O perene, por trás, fica a que adere.

 

Partilha de emoções, jogo de espelhos                                                            Requer à mente que controle e afere

Com seu privilegiado receptor,                                                                          Todo o convite a que o amor convida,

Até de vez sentir-se, enfim, melhor.                                                      Mais e melhor do que algum homem lida

                                                                                                                     Com a paixão que o coração lhe houver.

 

630                                                                                                                          E, mesmo que um amor leve a sofrer,

Ambas                                                                                                                    Tem a mulher dentro de si, por norma,

                                                                                                                                Um avaliador íntimo que informa

Um homem na conversa tem-se aparte

Das pessoais questões emocionais,                                                                  A questão decisiva que ela quer:

Exactamenta aquelas por que mais                                                     - Além dos sonhos que se frustram, somem,

A mulher, atenciosa, se reparte.                                                                         Poderei contar eu com aquele homem?

 

A mulher interessa-se, destarte,

Pelos interveniemtes, comunais

Serão as alegrias e os ais

Que no fervor compartilhar com arte.

 

 

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633                                                                                                                        Por manter integral um tal amigo.

Problemas                                                                                                           Quem dera que os outros meus

                                                                                                                              O copiem, o retomem!

Quando um homem se bate com problemas

Não os larga jamais porque ele crê                                                                  Porém, na dúvida, a pergunta abrigo:

Que esta atitude a solução lhe dê,                                                                   - Por que é que me chama Deus

Preocupa-se demais com seguir lemas.                                                           E se apelida a si de Homem?

 

A mulher vai votar noutros sistemas

Que incongruentes parecem a quem vê

Mas nos quais ela aposta que com fé

Do céu lhe vem saída a quaisquer temas.

 

É que a mulher aprende a permitir

Que as questões se resolvam delas mesmas,

Não as deixando acumular-se às resmas,

 

No presente a tolher qualquer porvir:

Dá tempo ao tempo, deixa que ele corra,

Mata os problemas antes que ela morra.

 

 

634

Cume

 

Na mulher o prazer tem condição

Que em mais lugar algum poderá ter:

O cume sexual nela requer

As vertentes totais da relação.

 

Felizes de verdade, só as que dão

A mesa por tão íntima que aufere

Tanto mais quanto o quarto lhes requer

De sexo a que só chega o coração.

 

Falhar a ligação, se ela é afectiva,

Num recanto qualquer, mesmo neutral,

Será uma chama que já não se aviva

 

Depois onde seria natural.

Havendo coração em tanto lado,

Como pode o da mulher ser conquistado?

 

 

635

Cão

 

Bem divertido, por fim, é o meu cão!

Entro em casa, abana o rabo,

Pula, ladra mal acabo

De a chave pegar na mão.

 

Companheiro total, ao fim e ao cabo,

Que me quebra a solidão,

É-me fiel sem senão:

Sou rico como um nababo